La Poesía de Mariano Estrada Indice de Poemas de sus libros  I - II  "A este lado del Paraíso" - “Mitad de amor, dos cuartos de querencias” -  El cielo se hizo de amor - Tierra Conmovida - El Limón Hespérico - Vientos de soledad   LA PRIMAVERA LA SANGRE ALTERA  La grupa de las potrancas huele a caballo. A la mujer quinceañera la piel y el sayo.  ¿Qué tiene la primavera de abril a mayo? La miel, la abeja, las flores y los colores del campo.  Los machos van a las hembras por el olfato. Por un influjo de luna las hembras van a los machos.  Y reverdecen los bosques y brotan juncos del barro. ¿Qué tiene la primavera que todo viene a alterarlo?  Mariano Estrada   INVIERNO   Ha dejado el otoño desnudas arboledas, témpanos de nieve, viento frío...   Las calles amontonan soledad y los intensos chaparrones han tejido en mi alma                             tremedales de barro.   Me refugio en las íntimas estancias del amor -donde persiste la memoria- y opongo a esta humedad las llamaradas de la leña.   Pero... ¿Quién templará mi corazón si la tristeza ocupa el norte                     oscurecido del invierno?   Mariano Estrada Del libro "Hojas lentas de otoño"   ANTES QUE INSTANTES  REFLEXIÓN SOBRE UN POEMA ¿DE BORGES?   El poeta J. L. Borges, cuya personalidad  fue tan grande como contradictoria, es uno de los escritores en los que ha descansado más tiempo mi admiración. Y ello a pesar de las agudas metamorfosis de su pensamiento -algunas de las cuales le alejaron injustamente del Nóbel-,  y de las escandalosas boutades literarias con las que a menudo se solía despachar, ya fuera a costa de Quevedo, de Cervantes, de Lugones, de Whitman, de Chesterton o de William James.   No es raro, por consiguiente, que a la provecta edad de 85 años, escribiera un prodigioso poema -cuyo título es "Instantes"-, en el que queda plasmado no sólo su espíritu de contradicción, ya en boca de todos, sino también una abjuración meridiana de sus propios hechos. Eso sí, desde un condicional socorrido: "si pudiera volver a vivir",  y  desde una resignación edulcorada y sospechosa: "pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo".    No dudo de que Borges, en esa hora exacta en que se supo prescindible y minúsculo, escribiera con sinceridad  este poema; un poema, por otra parte, que encierra en cada línea el mordiente de la transgresión. Sí creo, no obstante, que la musa de los paraísos interiores le volvió a tender otra trampa, una más, en la que él vino a caer de forma muy complaciente. Claro, desde el ofrecimiento de volver a vivir -que sólo puede hacer un diablo de añoradas dominaciones-, ¿quién rechazaría un “revival” con todos los momentos  bonitos? Si se trata de un deseo sin contrapartida, ¿quién rehusaría ser más tonto, relajarse más, cometer más errores, hacer más viajes, andar descalzo desde el principio de la primavera?    Y no sé, no sé,  quizás haya una edad para el arrepentimiento, pero a mí no me ha alterado aún la disposición originaria de las células. Es más, desde esta edad de ahora, cincuenta y tantos años cumplidos, yo no puedo sentirla como mía,  ni siquiera en un remoto  futuro.  Las cosas  con las que no me siento conforme, que son muchas, son también aquéllas de las que uno no puede arrepentirse cuerdamente: la bellosidad excesiva, el riñón único, la necesidad imperiosa del trabajo,  la estatura...    Y llevado al territorio de lo posible -es decir, al tiempo del que uno verdaderamente dispone-, quién sabe, puede ser que un día me arrepienta de las horas que, por cuenta de vivir, me  he pasado escribiendo. Puede ser, incluso,  que las llore en un poema íntimo y sentido. Pero no será un recuelo de verdad,  o no del todo, pues más verdad es  la vida del presente y ahora mismo me ocurre que, si dejo ahogar la voz en la saliva, soy un hombre infeliz.    No, no creo que este poema sea realmente de Borges. No lo es ni siquiera en el estilo         INSTANTES    Si pudiera vivir nuevamente mi vida,  en la próxima trataría de cometer más  errores. No intentaría ser tan perfecto,  ¡me relajaría más!. Sería mas tonto de lo  que he sido; de hecho tomaría muy pocas  cosas con seriedad. Sería menos higiénico.  Correría más riesgos; haría más viajes,  contemplaría más atardeceres, subiría  más montañas, nadaría más ríos.    Iría a más lugares a donde nunca he ido,  comería más helados y menos habas; tendría  más problemas reales y menos imaginarios.   Yo fui una de esas personas que vivió  sensata y prolíficamente cada minuto de  su vida; claro que tuve momentos de  alegría, pero, si pudiera volver atrás,  trataría de tener sólo buenos momentos.  Por si no lo saben, de esto está hecha la vida,  sólo de momentos; no te pierdas el ahora.  Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna  parte sin un termómetro, una bolsa de agua  caliente, un paraguas y un paracaídas.   Si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.   Si pudiera volver a vivir, comenzaría a  andar descalzo a principio de la primavera  y seguiría así hasta concluir el otoño.  Daría más vueltas en bicicleta,  contemplaría los amaneceres, y  jugaría con más niños, si tuviera otra vez la vida por delante.  Pero ya ven, tengo 85 años  y sé que me estoy muriendo.  Atribuido a J. L. Borges         ¿Es difícil la poesía de hoy?  Tengo algunos amigos que dicen que sus relaciones con la poesía “de hoy” no son muy cordiales porque, a pesar de que lo han intentado, no han logrado entenderla. Entrecomillo la expresión “de hoy” porque con ella se refieren no tanto a la estricta actualidad de la poesía como a la forma en la que ésta se hace. Sobre esto hay mucha tinta vertida, claro, y nosotros no vamos a descubrir ahora la pólvora. Digamos que para estos buenos amigos hay una frontera formal, pero esa frontera también parece tener su fijación en el tiempo. ¿Acaso es coincidente con alguna generación de las que han sido? Dejo en el aire esta pregunta y os propongo que destripéis este poema hasta dejarlo completamente en canal, como dejan a los cerdos el día de la matanza. CONTRADICCIÓN Oronda de satisfacciones, nuestra carne se mece en las anchas tumbonas del progreso. Y aunque ya los caballos del espíritu se ahogan de inactividad, de grasa y de estertores, nuestros sueños reposan, mansamente, tras una espiritualidad ornamental, desentendida, completamente plana. Avaros del mercado y muy exigentes con el pan, somos, en realidad, irresponsables. Mariano Estrada          UNA ROSA AMARILLA El ácido: El hombre ha abierto tanto las fauces, que los lobos deben ser protegidos de la ferocidad. La base: Las noticias del día  no me dejan resquicios en los que depositar la esperanza y el ánimo. La sal: ¿Y qué sentido tiene que ocupéis el espacio de un poema si tengo que llamaros por vuestro nombre, y vuestros méritos se limitan a la depredación? El agua: Puesto que sólo hay interés y el beneficio es bruto, voy a invertir mi tiempo en capitales pétalos de rosa. Corolario: No, el día es hermoso y no puedo gastarlo ni gastarme en la enumeración prolija de vuestros crímenes. Es mejor que me ocupe de esa rosa amarilla que traspasa las bardas del jardín, porque es elemental y huele a verdades que se sitúan más allá de vosotros, más allá de esta victoria impune de la banalidad, que nace estrepitosamente derrotada. Mariano Estrada Del libro "A este lado del Paraíso       La casa de Muelas... Tal vez sería un impudor mostrar la casa de uno si de uno fuera la casa, pero yo ya no soy yo ni mi casa es ya mi casa (aunque la huerta sí, porque conmigo vienen siempre los árboles) Algunos de mis poemas tienen su origen ahí, en el patio, junto al fuego de la chimenea, en el banco de la puerta... Era ya bonita, pero mi hermana Charo le ha hecho una buena rehabilitación. Un abrazo   INVITACIÓN (Fragmento)   Yo, Mariano, advenido de otro mundo por ajena voluntad sin ropa ni comparsa, resumido luego a hombre por extrañas fortalezas y obligado a celebrar mi nacimiento, os convoco ante la casa que mis padres no han dejado envejecer...  Del libro "Mitad de amor, dos cuartos de querencias"    MI CORAZÓN.   Mi corazón está atado al aldabón de la puerta; paciente como una mula, callado como una piedra   ¿A quién espera?  A nadie. Tan sólo sueña.   Los fríos no lo entumecen, los vientos no lo cimbrean. Está montado en sus años y no le duelen las piernas.   ¿De qué se nutre?  Del aire. De la más pura inclemencia. De los templados calores de la inocencia.   Mi corazón es el sueño de una verdad de las buenas: la juventud sin dinero, la cuna, la adolescencia, el hombre con la palabra y no tan sólo la lengua.   Por eso tengo amarrado mi corazón a la puerta. Aquí viví con los hombres una verdad sin caretas.   Y... ¿qué hay más cierto que el sueño de una verdad que es eterna?   Mariano Estrada Del libro "Trozos de cazuela compartida"         LA SEMANA     Poema con explicación, debido a que el poema fue publicado muchos años después de haber sido escrito.   Porque carece de toda novedad y no descubre la pólvora, creo que lo que dice este soneto es asumible por el común de los mortales sometidos a la doctrina  bíblica del castigo: “ganarás el pan con el sudor de tu frente”. Fue escrito mucho antes de la implantación planetaria del pensamiento único, pero, al igual que ciertos caldos, con el tiempo ha adquirido una jugosa solera y, lo que es peor aún,  la globalización le va  a dar una vigencia definitiva.   En el último terceto, no obstante, puede haber sustanciosas variaciones, ya que la diversión, el descanso o el aburrimiento no son percibidos de igual forma por los variados componentes de la inmensa grey humana. Y lo que para unos es guay para otros puede ser chungo. De hecho, no faltará quien diga que las ranas son profundamente felices.     LA SEMANA   El lunes amontona en mi cabeza la carga elemental de la semana; el martes me resigno a la malsana costumbre de sufrir con entereza.   El miércoles presumo, cuando empieza, que viene a ser un jueves en la vana querencia de eludir la caravana de días de labor y de aspereza.   Y en tanto pasa el jueves, como pieza del tedio semanal, ya más liviana, el viernes me regala la mañana.   Con ella me aproximo a la grandeza mental de la aventura sabadiana que llega a ser domingo y sale rana.   Mariano Estrada Del libro “El Limón Hespérico”         Queridos amigos: desayunando el pasado 2 de mayo, lunes,  en el hotel Atlantis de Barcelona, recibí una llamada de un amigo para decirme que su mujer se estaba muriendo. Naturalmente, se le atragantaba la voz y no contenía los llantos En ellos percibí al mismo tiempo la fragilidad y la dureza. Finalmente murió y el lunes a las 6 de la tarde, en Altea, tuvo lugar el entierro. Yo no pude estar, desgraciadamente, porque llegamos casi de noche. Ese amigo es Joan Piera, el entrañable "señor de las orquídeas", y su mujer era Cari, la sencillez hecha sonrisa, elegancia y amabilidad. Con apenas cincuenta años y una vitalidad impresionante... ¡Qué injusta es a veces la muerte!  En este caso, desde luego. Vino sin avisar, como a traición, sin tener en cuenta que estaban profundamente enamorados. Ella se fue. Él quedará roto para mucho tiempo, pero me ha dicho que quiere que el dolor le acabe haciendo mejor persona de lo que es, y ya es una persona muy buena, muy buena...  En fin, es la vida. Y la vida se trunca a veces inesperadamente. Y entonces ya es la muerte la que deja un dolor insoportable. Nada podemos hacer, salvo ofrecernos para acompañar en el sufrimiento y para acoger emocionadamente las lágrimas. Les quiero dedicar este poema que escribí hace unos años con motivo de la muerte de mi madre. Porque Cari, además de amante y esposa, también era madre. De tres hijos, a los que deseo igualmente acompañar en estos tristes momentos. Un abrazo a todos. Mariano Estrada, 08-05-2005   RELATOS : LA IMPORTANCIA DE LAS ABEJAS    Indice de Poemas de sus libros  I - II